Canelo.

Desde hace años sufro de una extraña maldición.
Resulta Ke en époKas pasadas este SatániKo KoleKtivero también fue un Kamionero DemoniaKo, la vida del métale y ponga a la Kaja de Kambios en la montaña es bastante mas difisil Ke en la ciudad, el ripio suelto y el "eterno" barro de la cordillera hacen de este trabajo algo peligroso a ratos. Pero nunKa imaginé Ke el verdadero peligro lo vería de un extraño umbral.
El poKo deKoroso laburo de la madera nativa es envenenador hasta la médula, cientos de "viejos" se suben al monte por meses en improvizadas chozas , sin mas utensilios Ke sus amadas motos, Kuatro paKetes de velas y 10 litros de tintolio. La reKonpensa , generalmente una lucha Kon ribetes psiKopátiKos contra un ser poKo visto por la mayoría de los hombres.
Los árboles nativos Kasi siempre se enKonden detras de mucha niebla o eternas subidas, la sola reKompensa de verlos es gratifiKante para especímenes de cuidad Komo uno. Pero Kuando el premio está aKompañado de su sangre y muerte los depredadores suelen transformarse en bestias, movidas por la ansia y sed... yo diría Ke el beneficio monetario a veces suele ser una barata excusa, para un aKto Ke suele rayar la loKura.
Mientras petroleo mi tuKutuKu y repaso sus reKobeKos, observo el aserradero portatil Ke hay a la entrada del Kampamento, noto la facilidad para saKar "rodejas" de un ser Ke segundos antes fue un Koloso gigantesKo, los "viejos" manejan Kon extrema destreza esa máKina flaKucha y rakítika komo una biciKleta Ke Korta Komo un peKeño Kuchillo al enorme pan de manteKilla.
Un tipo llega en una betusta Kamioneta, conversa Kon ellos un rato y se vá. Noto un peKeño revuelo en los viejos, gestiKulan se gritonean, hasta Ke de repente Komienzan a mirarme interesadamente. Uno se decide y al acerKarce me dice: Socito, ud. se animaría a manejar el "ezKivez" pa' sakar "un" arbolito del monte .
Es dificil expliKar los sentimientos en Kasos Komo este , pero las ansias de Konocer, de ver ese esKivo lugar de esta apartada región me hizo olvidar un poKo mi esKasa experiencia en traKtores forestales y aperrar. Solo Kuando subiamos una empinada cresta de barro y raices (Ke harian pensar en una Karrera de pendejos el jeep fun race) me di Kuenta de mi atolondrada desición. La "huella" entre la forestada Kordillera serpenteaba retorciendose Komo la muerte de una Kulebra, ante mi vista se atravezaban olivillos, tepas y rojizos arrayanes , Ke solian salir de la mismísima agua de los esteros.
Mis aKompañantes ni se inmutaban sobre el techo de la bestia, ni siKiera kuando una de las ruedas se levantó y giró frenétiKamente en el aire Komo una gigantezKa ruleta rusa. Hasta uno de los "viejos" se me pone a conversar, Komo pa' pasar el aburrimiento.
- Detras de esa lomita, hay un bosKecito de lo Ke busKamos.
-Y Ke busKamos??. Digo Kon la pata a fondo en el freno.
-Canelo.
-Canelo!!??? Y pa' Ke kieren Canelo???. (NunKa habia esKuchado de sus fines Komerciales).
-El viejujo de 'endenantes lo KIere pa' kontruir un agregado en su Kasa, lo Ke pasa es Ke siempre le entran chalilos y termitas en esa parte de la ruKa, y los kiere kagare.
-Y ke hay Kon eso???.
-Putas socio!! no sabe Ke a esa madera no le entra niun' bicho, es tán juerte la "sangre" ke no le entran ni pestes al arbolito este.
-Mich. Digo metiendome la Kuestion de ke todos los dias se aprende algo nuevo. Ahora yo el guevón aparte de Kasi descrestarme en un traKtor "cortacabezas" voy a depredar el árbol sagrado de los mapuches y kizas pegarme kualkier yetta por kulpa de estos viejos retamboreaos. No les sirvió a los weones Ke este fuera un buen mes de producción, ahora haremos un chanchullo ya Ke no está el operador del Katerpillar y tendremos Ke saKar un gigante Kon KaraKteristiKas partiKulares.
La elección debía ser especial, el árbol tenía Ke Kumplir una serie de medidas especiales, de gran tamaño en diametro, por lo Ke su altura igual sería exagerada. Esto lo hacía dificil de enKontrar, ya Ke Canelos Kedan pokos de los grandes. Las horas pasaron y lo Ke en un principio sería una entretención (para mí), se fue convirtiendo en un suplicio. La máKina pese a el increible diametro de sus ruedas se enterró un par de veces en el lodo eterno, siendo necesaria la pericia de todos los trabajadores para desatorar la bestia de las entrañas de la tierra. Una rama se metió a la cabina y me dió una Kachetada Ke me dejó una linda sonriza paralela a la de la boKa, la lluvia llegó y mi parKa Komenzó a pasarse.. definitivamente, el bosKe no me Kería.
Despues de muchas maldiciones y kálKulos, apareció la víKtima. Estaba en la Kúspide de un cerrito, espeKtaKularmente puesto ahí, Kasi altanero entre todos los demas arboles, sus dimensiones me sorprendieron, nunKa antes ví un Canelo grande (ni Kreo Ke lo veré nuevamente), así Ke me instalé para ver la arriesgada maniobra del volteo.
El enKargado de Kometerla fue el "Chavo", un viejo reKresta en estos menesteres de meterle la espada a una torre. No enKuentro una definición para los segundos en Ke la moto Korta los últimos centímetros de un tronKo, el tiempo se detiene esos instantes en Ke ese obelizKo empieza a decidir para Ke lado se Kaerá, si el árbol es generoso y la decición acertada, no aplastará a ningún viejo. En Kambió, si estamos Kon la "mala", nos perseguirá hasta moler nuestros duros Kraneos.
Un lastimero bramido me Komunika el komienzo del fin, Kejido Ke atravieza todo el bosKe, Kizas Komo uno de los últimos eKos de una raza en vias de extinción. La madera resKebrajándose , el chasKido de millones de hojas y ramas, la aparición de aires Korrentosos y nubes de vapor son sellados Kon un estruendo final,... la árbol había muerto.
   Las restantes horas para extraer akel difunto de la montaña fueron realmente tortuosas, no solo la maniobra se dificultó con el excesivo peso y "bulto" en el barro, sino, ke realmente pareciera ke la madre tierra nos mandaba una infernal vendetta por tal crimen. Uno de los trabajadores se accidentó, otro viejo kedó atrapado en el barro, un tercero se comenzó a sentir mal de "salú ", las horas pasaban y la noche cayó fuerte y oskura en la montaña mientras tratábamos infructuosamente de salir adelante en nuestra labor . Solo despues de UN día de pariciones logramos llegar al campamento. Mojados, exaustos, desfigurados y completamente agotados.
    Al día siguiente, las faenas de limpieza y corte del tronko comenzaron bastante tarde por razones obvias, pero igual siguieron con nefastas consecuencias. Mientras descortezaban la mole para trozarla el abundante polvillo y aserrín húmedo se metió en los ojos de casi todos en el campamento, produciendo fuertes irritaciones y dolores de vista. Su extraña y concentrada sangre "astringente" es la ke justamente ayuda a su excepcional resistencia a las termitas y cualkier bicho dañino para la madera. No contento con esto el árbol me tenía una última jugada. Al momento de girar el cilindro de madera sobre el "portatil" un apretón en mi mano me hace enterrarme astillas en mis dedos, estos se inconaron y dolieron y pikaron durante todo el resto de esa maldita semana.
    Han pasado bastantes años y a veces pienso ke este mal capítulo me ha realmente penado de verdad. Es más, desde esa vez mis manos siempre han estado con malestares, desde el dolor por las bajas temperaturas o el afiebramiento' por el fuerte calor del verano.... es más, a veces pienso ke mi artritis es producto de la  evolución de toda esta extraña historia.
    Estoy tratando de revertir toda esta maldición.... hace años ke ya no manejo, no manejo ningún bicho ke cause daño en realidad. Mis idas a los boskes son ahora en un plan contemplativo y de reflección. Cuando pedaleo en la Selva Valdiviana, generalmente encuentro canelos, bastante más pekeños ke su abuelo causante de esta narración y también suelo pillar brotes nuevos en mitad de los senderos. Fue kuando un día se me metió en la cabeza remendar en un pekeño porcentaje mi gran falta.
   En époka de platación, kada vez ke enkuentro un arbolito de escasos centímetros y hojas lo pongo en mi mochila o bolsillo de mi trikota y lo llevo a mi casa para transplantarlo, lo he hecho obstinadamente durante los últimos 5 años. Pero siempre el resultado es el mismo, irremediablemente mueren, se sekan...no crecen.  Este año será mi último intento, he decidido no volver intentarlo nuevamente, creo ke hay momentos en ke debemos asumir nuestras culpas, nuestros yerros... aunke las aventuras suelen ser adrenalínikas, debemos estar concientes de cada acto y comportamiento ke llevamos a cabo, ya ke siempre nosotros mismos somos nuestro peor verdugo.

Mogwai, ciclocross e individualidades.

 

Creo firmemente, que en cada una de las personas, por muy modesta  y humilde que sea su condición, siempre existe la convicción que es único y especial.  En lo profundo de nuestro corazón creemos tener una ecuación especial e inigualable en ningún otro individuo, esa pequeña pizca de alma, de receta casera.

    Hace sus buenos años atrás, cuando las "bendiciones" de internet no estaban a la mano de todos, tuve la extraña facilidad de tener un PC conectado a tiempo completo y gratis ( No explicaré los retorcidos detalles), las velocidades de tales tarros y enlaces dejaban bastante que desear y la desconcertante "magia" de poder bajar una canción o película solía demorar DÍAS.
   Eran tiempos de aprender y sorprenderse... y también de muchas embarradas digitales. Es por eso que poco me extrañó haber pinchado en ese listado de canciones la extraña conglomeración de números, simplemente un día apareció en mi selecta recopilación de grandes hits. Una  grabación de unos 15 minutos, con una envolvente y atmosférica sucesión de notas acompañadas de algunas grabaciones de voces, que incluso parecían en ciertos momentos, entrevistas.
   No creo poder explicar la razón por lo cual ese raro cuarto de hora se convirtió en una especie de banda sonora en mi hogar, era relajante, era un poquito rockero, era "extraño". Durante muchos años las canciones ( Que en realidad eran dos) se escucharon seguido y parejo al despertar, al cenar, al jugar con los niños... siempre con ese aliciente oscurillo de no saber que escuchaba.  Fue una buena época donde los crios pasaron de guaguas hasta adolescentes, donde los sonidos emitidos quedan dando vueltas en nuestras cabezas durante mucho tiempo despues.  Hasta que un día.... el PC murió.
   Es como chiste malo, pero las canciones se perdieron y nunca pude siquiera acercarme a una banda parecida cuando trataba de explicar a mis amigos ( Algunos "eruditos" de la música) lo que había escuchado, en realidad ni siquiera el estilo estaba bién "clasificado". Finalmente un día, con bastante pesar di por perdido un pequeño trocito de lo que habían sido unos buenos años con mi familia.


 El Ciclocross es uno de los deportes mas raros que existen, su condición ya raya un poco en lo poético. Es una rama del ciclismo que no surgió mucho debido a que nacieron las bicis de mountainbike que claramente ocuparon su lugar en el terreno que deseaban dominar. Recuerdo perfectamente aquel tiempo.  Despues de mis años infantiles de "bicicross" mi viejo me regaló una bici rutera porque simplemente no existían las Mountainbike, en mi obstinación de no abandonar la tierra y el barro logré instalarle unos neumas un poco mas anchos y con mayores dibujos con los que "asolé" los parajes valdivianos, pero, muy rápido me olvidé de ella cuando las verdaderas bicis de montaña llegaron a finales de los 80's..... al igual que las extrañas canciones, las fui olvidando de a poco.

     Las redes sociales, te suelen golpear con amigos y noticias viejas. Me llega un estraño grupo de ciclocross a mi muro, me pongo a indagar, veo noticias, hacen carreras aún, hay un mundial, que entrete digo. Me pongo a ver videos en la red de videos mas grande du mundo.  Hay unos extrañisimos, de un gringo, están todos en blanco y negro y la tónica es que se corre solo en barro y lluvia, veo algo muy familar, creo que esto ya lo he vivido antes... no son solamente las imágenes de pedaleo, son la música.
     Me sorprendió ver tantos videos con musica similar, de la misma banda y de otras del mismo estilo ( Post-rock...supe despues). Siempre me gusta contar la forma en que Mogwai entró a mi vida, no creo suponer que solo fueron coincidencias, simplemente es que aunque de verdad sintamos esa soledad engreída de la exclusividad no siempre estamos tan solos como creemos.  Ya seamos un viejo ciclista escuchando extrañas bandas de rock o un joven poeta leyendo cartografía astral, siempre habrá alguién con quién compartir una "conversada" cerveza.

 

Diario.

Lo bueno de tener un blog ke ahora nadie lee, es ke lo puedes usar de diario.
Bienvenido nuevamente bloggito.

Murakami maldito. ( Tokyo Blues).

 Quizás fue el modo, o la forma, quizás la melosa entrada de las palabras generalmente envueltas en suaves y bellas melodías. No creo que alguien se haya dado cuenta del momento preciso en que estaba narcotizado, el instante en que la razón e integridad de su persona adormilada entraba en una realidad tan dura como la muerte, una muerte ciega, negra casi imperceptible.
   El japones habla abierta y livianamente de un proceso que para la mayoría de nosotros es terrible, lo expresa y relata con una naturalidad pasmante, ya sea que se haya producido por la acción violenta más horrible de todas ( Autoeliminarse) o por la acción del tiempo en toda su longitud, la calva blanca, aparece tocándote, mirándote y abrazándote.
   Murakami suena "demasiado" normal, nos acostumbra, nos relaja y luego nos da el guadañazo en medio del cuello.  Lo peor de todo, que al final , no parece tan terrible. Quizas en una de las mejores obras que he leido para prepararse del alejamiento de algún ser querido. La forma en que la espuma de los dias va tapando los huequitos  que dejan estos seres y que suelen ser remplazadas por personas igualmente valiosas.
   Suelo pedalear por el bosque donde murió un gran amigo, era uno de nuestros sitios favoritos, en un principio me gustaba ir solo, sin ningún otro distractor que el monótono golpeteo de los pedales. Las primeras visitas al lugar fueron paseos realmente tristes y penosos, pero con el paso de los años las cosas han cambiado.  Quizas la "técnica" de Murakami me ha ayudado. Los últimos viajes han sido con otros amigos ciclistas, la travesía suele estar llena de anécdotas, bromas y risas, es mas, en una de las recientes hubo música...  no era precisamente "Norwegian wood" pero era música que le gustaba al "Pelao".  Nuestro gran amigo.
 

Bubble gum.

Dudamos de nuestra memoria. No confiamos plenamente de la extraordinaria capacidad de retener momentos , ke mientras mas especiales y emotivos .. no importando su pequeñez.. quedan entrampados en millones de megabytes de jugoso y delicioso seso y ante el mas mínimo estímulo, ya sea una vieja canción o el narkotizante aroma de un chicle "dos en uno"de menta, sale expulsado komo una hermosa ventana emergente de kolores.

Gracias a Dios no podemos borrar la papelera de reciclaje.

Dos choferes rien y me obserban alegremente detras de unos "galones" de J. Bello (nuestro último deskubrimiento etíliko cervecero valdiviano), han leido algunos de mis relatos y komienzan a konfidenciarme historias y "sekretos" ke han sufrido en varios años de "choferear" en kalles sureñas... algunos bastantes inkreibles en realidad.

El mas "kocido" del lote de improviso me tira la interrogante:

- Kual fue tu primera historia arriba de un kolektivo???

Lo miramos kon el otro parroquiano y kuando estoy a punto de reime y vurlarme de tamaña pregunta komenzando a gorgorear la exkisita negra y pensando en la eskasa probabilidad de rekordar algo tan vago komo tu primera patada a una pelota , dejo de tomar en seko y enmudesko por unos buenos y largos segundos.

Estoy en los principios de los ochentas, debo tener trece o katorce años y mi guata tiembla y se kontorciona extrañamente. En pokos minutos será mi primer viaje solo en bus. Es una konsiderable distancia de Viña a Valdivia y me tomará toda la noche y parte de la mañana.

Subo rapidamente al cohete blanko, (esos Zetra Lit fueron famosos en los 80's) los besukeos y abrazos de mis familiares del norte poko me importan ante la nueva y narkotizante experiencia. El aparato se mueve y mi kuchara salta y se estremece al ripmo de los ultrabajos de mi "personal stereo"porte kaja'e zapato.

Todo bién. Las koloridas kalles deViña me alucinan y despiden en un gran acto prismátiko y caleidoskópiKo, estoy feliz. Queen suena en mis oidos y korazón.. nada puede salir mal.

Mientras las avenidas komienzan a apagarse lentamente y la velocidad del autobus aumenta gradualmente

Mis Hermosas Bujias Incandescentes

Esto no va para ningùn lado. Al empinar mi pie sobre el oscuro acelerador la fuerza se disipa en miles de humos y ruidos extraños que atrapan y aletardan el auto en una vana e inutil exhalaciòn de fuerza por hacerlo correr. Mi ùnico "acompañante" me mira con un dejo de verguenza ajena mientras trato de acelerar y 2 Yaris "sport" me adelantan y ganan limpiecito dos piezas de carne paradas en la esquina. De reojo veo la sonrisa burlesca del "Flako Sota" y el cerebro se me enciende . De 3 vueltas en la mañana, en dos ocaciones ya se ha "servido" el desayuno conmigo.

LLego al garage, levanto la capota en lo que parece una rara mueca de bostezo de mi coche. Malos y tòxicos vapores me saludan y suben por mi cara, se meten a mi narìz y tratan de seguir recobequiando por mis carreteados y negros albeolos pero los atrapo hàbilmente en mi envolvente mucosa y los lanzo a los mil infiernos a estrellarse contra el cemento del taller.

- Malo, maaalo.- Dice el Jose, el Negro Jose, del cual nunca he sabido si es por abundante aceite o por que su real pigmentaciòn es opaca el motivo de su lògico apodo.

- Bujias y cables nuevos. Nada mas po'. Mientras manipula una maraña de carbonizados apèndices y negras tripas. Luego con la habilidosa destreza de un matarife saca rapidamente las chamuscadas bujìas ensartadas en el motor como dientes de una colosal fiera en el cadaver aùn humeante de su vìctima.

  Es raro para un kolektivero subir a otro koleto, pagar, mamarse el hedor maldito de los pinitos de kolores y tener ke soportar los sones ke salen de los parlantes de un taxi ajeno.  Es casi komo kagarse a la mujer kon una weona' fea. Sin ganas, pero atinando igual. Mientras voy sentado de pasajero, viajando a la compra de mis repuestos al centro, una extraña relajación me invade.  Mis parpados se vuelven de plomo y y el show de los cabezeos ligerito aperece. El viaje comienza.


  El Negro me llama mientras está metido "completamente" bajo el kapó.  Al asomarme, veo sus dientes mas blankos de lo normal, kon un destellante brillo de sus chokleros me dice: "agárralas kalientitas!!"
Es la primera vez ke las veo, mis hermosas bujias incandescentes vuelan a mis manos titilando. Siento una especie de temor al verlas al rojo vivo llegando a mis palmas pero un hipnotismo mágiko me hacen pulsarlas al toke. Mientras las tomo, juego al compas de saltarlas de una mano a otra para no kemarme, pero raramente no siento dolor ni olor a chamuzKado. Estan encendidas y coloridas, komo un fierro salido de la fragua..  casi komo la sangre del mismísimo Inti.  Absorto no les kito la mirada.
   El Negro José, me grita extasiado: "¡¡ Aprovecha wn, mientras están koloras' encienden kualkier weá'!!"
Perplejo por tales aklaraciones no atino a nada. El Negro korre hacia el mesón y toma una extraña ampolleta ojo e' peskao' y me la pone en la guata. 
  El artilugio komienza a brillar kon la intensidad de miles de voltios, cegando a los pokos akompañantes ke teniamos en el taller. Una risita medio nerviosa se me sale entre la boka y la ñata y veo de rejo una espiradora de autos muy cerka mio.  Me la pongo bajo el sobako y comienza a rugir komo una pekeña motocikleta loka, aspirando kon vehemencia parte de ni barba y la chomba del Negro. 
  Llegan mas komensales a este festín de electricidad, el eterno ayudante del Jose saka de entre los fierros un motor de arranke ke al no asirlo fuertemente sale eyektado por entre los zincs del maltrecho taller luego de apoyarlo en mi espalda.  Sobre el techo solo veo ke va destellando y chispeando komo un meteoro.  Corro al patio delantero kon la aspiradora aún bajo el braso y el Negro tirandome ampolletitas y pekeños motorcitos eléktrikos que encienden automátikamente al kontakto kon mi kuerpo. Paso raudamente bajo un letrero de minimarket ke palmoteo kon la mano desokupada  y luego le pego unas chuletitas a un tipo en silla de ruedas eléktrika ke sale a 75 kms/hr, mientras eskiva los autitos "hotweels" ke salen desaforados de la vitrina ke akabo de rozar. La caravinera ke siempre está en la eskina trata de pararme pero el desaforado eskándalo ke hace su motito "institucional" deja la kagada, lanzando alaridos intolerantes para kualkier oido la sirena y las luces de kolores konvierten el pasaje en una diskotec sideral...


  Flako... flako, llegamos.
  Bajo kon la boka seka, komo despues de horas de karreteo. Camino lentamente por el centro, estoy a punto de llegar a la automotora de venta de repuestos. Claramente todavia estoy medio "ido".  Cuando me acerko al mesón de la tienda, noto un extraño bultito en mis bolsillos. De ellos salen unas negras y feas bujias, carbonizadas y sucias. 

Este es para Ud. Don Ray Bradbury....  nos belmont ahi mismito... onde me dijo.

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.....

http//www.youtube.com/watch?v=z_dfeqVl5B4

Tema, mina , chofer y toko turbio.

Mi Niño.

Años atras...

Eskina Pikarte kon Francia:

- Tiene una monea' "mi niño"?

- Nop,.. Mala la pega.

- Y por ke está Nojao' "mi niño"??

- Sale hombre, va a kambiar la luz!.

- No kiere ke le baile un pokito?

- Ten kuidao', no te apegues tanto al koleto...

Magikamente salen al enkuentro los akordeones de Yann Tiersen por los stereos del auto. Un tema imposible para las transmiciones de la époka. No alkanzo a bajar rapidamente el volumen del aparato y "mi Niño" komienza su meloza danza.

Abrazando una bailarina imaginaria revolotea y gira en la konkurrida pista kon la gracia de una arlekín. Su chaketa multikolor invade la gris vereda y su extraño sombrero da vueltas komo si de verdad estuvieramos en el film de Amelita.

Komienza a aparecer lentamente detras de una cara no rasurada, al principio tímida y un poko opaka , pero komienza a expandirse y ramifikarse por el resto del rostro. Hasta ke finalmente me entrego y "sonrio",... sonrio larga y gozadoramente a este loko juglar lleno de vida.

- Vé "mi Niño" ke usté no es malo???

Dice mientras me vé poner al primera y desaparecer hasta la siguiente "vuelta" de mi rekorrido.

Hierba Viciosa.

Estará todo perdido?. Los sabores volverán a ser los mismos ?. Cuando te bajas del auto, en la inacabable recta y miras hacia atras lo recorrido no puedes dejar de pensar en todos los desperfectos de la ruta. La grabedad de cada uno y la forma de que los solucionastes. Los "sinsabores " del viaje.
Mi mente me traiciona, un frio temblor invade mi cerebro, el brote se enraiza y recorre rugosidades, recovecos y surcos,temporales y occipitales, llenando de manchas y lagunas mis pensamientos. La hierba crece maldita y rápida en mi cabeza, me impide ver, me impide sentir, me impide amar.
Me saco las oscuras gafas y logro ver el verdadero color del Sol, debo entrecerrar los ojos y perfeccionar una elavorada mueca para contener la luz. La viciosa hierba me está matando, debo subir rápido al automóvil, acelerar , pisar frenéticamente el gas y recorrer la carretera como un viento cargado y frio. Quizas así, en el momento del choque final, estas malditas semillas salten despedidas de mi cabeza.

Stanley Podrido....check my brain

Hoy no todo huele igual, ni sikiera el mágiko sakito filosofal ekuatoriano ke pende del retrovisor. La podredumbre levita en el ambiente, sentado largamente en la butaka delantera espero el momento preciso para aktuar. Pero no llega, tampoko las tiernas vibraciones del tetracilíndriko transmiten ese masaje vitalizante y narkotizante en mi espalda. Pareciera ke nada podrá revertir el askeroso proceso de deskomposición. Mi kuerpo a komenzado a desaparecer.
No existen kolores, la ciudad siempre grisasea enarbola una fagocitante mancha oskura y pesada, lluvia, neblina y hedor se mezklan en un extraño mousse negruzko. Trato de salir, no es posible estamos en primavera... la "ciudad" debería estar distinta. Acelero rápido por el viejo pasaje de adokines, algunos me tratan de hacer señas entre la niebla.. es kuando lo eskucho, por primera vez.
De entre mis viejos parlantes, los arrastrantes riffs me sakuden, es un aparecido, un viejo mountruo konocido y ya muerto ke vuelve a tironearme a su triste soledad.. pero lo peor, estaba por venir.
Su primera palabra la pronuncia en mi cara , resucita real y tangiblemente, su tufo hediondo y deskompuesto desfiguran mi rostro en una mueka de asko, arkada... Laney se sienta en mi butaka derecha y comienza su enfermiza balada de hombre vivo-muerto, me mira, podrido, olvidado, y desechado por dias sin sikiera ser extrañado. Me canta.. su drogada y melosa voz nuevamente me llevan a campos sombrios y boskes encantados y mágikos.. irreales , la mano izkierda al parecer se le eskapa, pero no eskatima en esfuerzos y logra asirme fuertemente de mi brazo.
- Vamos.. ya está todo perdido... eres un maldito.

mIna-Auto.

Kuando un auto tironea' es porke no está kontento. Ya sea debido a ke los kables de las bujias están en malas kondiciones o por ke las mismas bujías deben ser kambiadas y suplantadas por unas relucientes y nuevas konduktoras de elektricidad emotiva y kalórika. Esto es facil de entender para un viejo zorro piloto. konocedor de kuanta panna y variedad de motor existe. Generalmente , estos personajes eskuchan sus motores largamente por las mañanas antes de darle firme al manejo. Sus barbillas pegadas al volante denotan una atención mas devota y partikular a las mínimas irregularidades de las vibraciones y sonidos expelidos de ese korazón humeante. Su persona, parece establecer una sintonía cercana y partikular kon su mákina, tal estado, solo lo deparan (... al parecer) algunos eskogidos, ke llevados a un entendimiento o razosinio por sobre la media maskulina, tratan de entregar su sabiduría a kambio de algunos litros de cerveza o piskolas kabezonas akompañadas de konsejos y artilugios mekánikos llenos de ingenio e inventiva.

Kuando enkuentres alguno de estos entes. . Atesóralo, guardalo y siempre está atento a su rekomendación... la mekánika del alma.